- Время – очень странная штука, - говорит дядя Саша, подцепляя вилкой огурец в литровой банке, заполненной рассолом, - ты его не замечаешь, а оно стирает тебя в труху, в пыль.
Он сидит за своим столом у окна, смотрит в это самое окно с минуту, затем протяжно вздыхает и начинает вяло хрустеть огурцом.
Я разбиваю яйца о край сковороды и отправляю их содержимое в кипящее масло. Краем глаза слежу за дядей Сашей и окном, в котором плывут серые облака.